MEMORIAS DEL PORVENIR
En la sala de espera de la consulta del oftalmológo, los móviles suenan a volumen de otorrino. Mis glándulas han vencido a los chalaciones gracias al tratamiento, a la manta eléctrica «durante el tiempo que dura un telediario» y a la higiene ocular con champú para niños. Aunque mis ojos aún conservan restos del naufragio, ya no es tan obligado ir a las manifestaciones en modo Martirio. Gracias mil, Alfonso Romera, oculista bro de la vista.
Tomo notas cada vez que voy a un sitio, sea asamblea de IU de cualquier municipio, sea una manifestación, un encuentro con algún colectivo, una charla… Dependiendo de la situación, escribo en un cuaderno, en el teléfono móvil, en un folio… Y si alguna vez es imposible, archivo las ideas en mi cabeza lo mejor que pueda para apuntarlas después; y si no hago ni lo uno, ni lo otro, es que no he encontrado nada interesante que guardarme.
Domingo por la noche, salgo a tirar la basura. En la plaza están recogiendo los bártulos de una feria del jamón y no sé qué más, tal vez gambas. Camino del contenedor, la acera está minada de bolsitas de picos vacías, vasos de plástico y servilletas de papel. Hay también alguna loncha tirada de esas que, por la mañana, ofertaron por megafonía a 5 euros los dos platos.
Nunca retroceder, pero a veces es sano frenar un poco, sin miedo al síndrome FOMO (fear of missing out, el pánico a estar perdiéndonos algo) y consciente de que no es cierta esa ubicuidad que te atribuyen a veces, casi siempre con mucho cariño. Asumiendo la nomofobia (sic) y, en cualquier caso, que Casablanca ya está aquí y que siempre nos quedarán los grupos de WhatsApp.
Martes por la tarde, más de una hora de retraso en la consulta de mi médico de familia: reivindico su derecho a “ocupar el tiempo necesario para cada paciente, según su caso particular”, tal y como pone en una hoja junto a la puerta.
Cuidarnos más: el concepto. Hace semanas, camino del tanatorio de El Viso, encontré la respuesta que llevaba meses buscando. Como en un examen tipo test, di con la frase de T. S. Eliot: “El mayor pecado es hacer lo correcto por la razón equivocada”. Unos días más tarde dediqué esta cita a César Hermosín y su gente de Mairena del Alcor. Voy a cuidarnos más, quise decir; suena pretencioso, extraña el juego singular plural, pero nunca desestimar una señal, las señales son hitos que trazan caminos, ayudan a ordenar tu agenda, son la tecla del F1 que aporta luz a la intuición.
“Tengo mi ego. Pero soy un tío que sé lo que soy y lo que no”.
Una maravillosa definición de cultura en el cuaderno 11 de Gramsci: “un complejo de actos intelectuales y de éstos (como su producto y consecuencia) un cierto complejo de pasiones y sentimientos imperiosos, esto es, que tengan la fuerza de inducir a la acción cueste lo que cueste”. (el descubrimiento y la uña pintada de rojo son de Clara Ramas).
Hay poca gente en el parque, se puede patinar y elegir sol/sombra para sentarte en la terraza del bar; el aparcamiento del Arenal está vacío de domingo cotidiano y la confitería San Rafael tiene echado el cerrojo.
La instantánea del viernes santo en esta chincheta del mundo huye del bullicio que se le podría presuponer. Abundando: ninguna llamada en el móvil, cuscús para merendar.