MEMORIAS DEL PORVENIR
Dicen que el barcelonés Gunsal (su verdadero nombre de pila) decidió en 2012 dejar el trabajo que le daba de comer y renunciar a su cómoda rutina para lanzarse a lo que él mismo define como “landscape electrónica”.
Las pistas de Amma se llaman igual que algunas ciudades africanas, desde las que muchas jóvenes, queriendo huir de la miseria, acaba llegando a Europa dándose de bruces con una realidad inesperada: la de las mafias de la prostitución.
«¿Existe algo más desconocido que el soldado del monumento al soldado desconocido?
Sí, la mujer del soldado desconocido».
El domingo seré prudente. Me vestiré como siempre, de diario, e iré a hacer mi jornada electoral como siempre: con prudencia, con cariño militante, yendo de acá para allá, por los colegios electorales, repartiendo bocadillos y bebidas a nuestra gente, a votar… El domingo, como cualquier domingo de elecciones, pensaré en el esfuerzo de la campaña y, sobre todo, en el esfuerzo cotidiano, el que no sale en los periódicos, en ese día a día dándote de bruces con la realidad, esa realidad que acumula nombres y apellidos, que no busca votos, sino soluciones.
El metro se convierte en un aliado. Me subo al último de la noche en el Prado, después de una jornada que comenzó analizando la campaña de Unidos Podemos Andalucía (la frase «Desde la ilusión, generar entusiasmo» escrita en mi cuaderno) y acaba en la sede provincial de CCOO, donde sindicatos, organizaciones sociales y partidos políticos hemos sido convocados para preparar una movilización el 20 de junio, Día de las Personas Refugiadas.
Hubo un tiempo en que iba a diario a Gelves. Por aquel entonces, según contaban, de su Escuela Della Robbia salían excelentes obras de artesanía (también se decía que algunas acababan en grandes despachos de la Junta de Andalucía o regalados a gente de postín, pero seguramente eran rumores malintencionados). No sé bien cómo funcionará ahora (seguro que mi amigo Jesús Marín estará al tanto), pero parece que los gestores de la crisis tampoco se olvidaron de pasar por allí.
En la Plaza San Francisco, una banda tocando marchas en un escenario preparado para el Corpus; en Plaza Nueva, aires de conciertazo para reivindicar un futuro digno para la Orquesta Sinfónica de Sevilla.
Martes, #41 en el mapa provincial. Alergia en Albaida del Aljarafe; los ojos me picaban, pero no sé si por el fogonazo de la naturaleza o por saber que allí, entre basuras, bancos ocultos entre maleza y margaritas y antiguos hornos de ladrillos ya destrozados, el ayuntamiento había vertido, que no invertido, casi 800.000 euros de la Unión Europea en un proyecto que, para colmo, se supone destinado a la conservación y mejora de un espacio catalogado por la Junta de Andalucía como Bien de Interés Cultural.
Albaida del Aljarafe, un municipio de 3.700 habitantes, con gobierno del PSOE y eurodiputada del PSOE, un pueblo donde acaba una carretera que no tiene arreglo desde la década pasada; donde, cosas de las estadísticas, tenemos la mayor tasa de natalidad de todo el Estado y, cosas de los recortes y los retruécanos políticos, desaparece el servicio de pediatría cada vez que llegan las vacaciones de verano.