Manolo Lay

Alguien dice: «…pero los hombres no tienen teléfono de maltrato para llamar». La frase es literal, creo que se entiende. Cuando la escuché, pensé que ojalá la asignatura Valores, que ahora se imparte en la escuela, sea útil para responder a comentarios como esos desde la pedagogía, puesto que todo apunta a la poca eficiencia de nuestra superioridad ética, esa que nos hace dar un manotazo despectivo a quienes aún conservan grandes dosis de fascismo sociológico en nuestra sociedad.

Por la mañana entrevistan a José Luis Rodríguez (Zapatero) en RNE y por la tarde escucho a José Luis Rodríguez (El Puma) en la cafetería ‘La penúltima’ mientras espero a que mi hijo salga de sus clases de piano. Dueño de ti, Dueño de qué, Dueño de nada... (¿cuántos lustros hace que no escuchaba esa canción, qué habrá sido del autor de ‘Pavo Real’?). Está el realismo sucio de Raymond Carver (o del Bruce Springsteen más profundo), el realismo mágico de García Márquez (o del culebrón colombiano ‘Caballo Viejo’) y el pavorrealismo de Elías Bendodo y su tostada con aceite y jamón.

Resaca de elecciones catalanas, los titulares destacan la influencia de la pandemia en la baja participación, que alcanza unos niveles tan bajos, tan bajos, como los de las municipales en mi pueblo. Google Fotos me recuerda una de mis instantáneas más entrañables, de un fin de semana de 2015 en Cañaveral de León. En mi caminata matinal, la plaza vuelve a la vida de los bares abiertos y los desayunos en los veladores bajo un sol primaveral; trabajadores retirando los adornos navideños (sic) y cuadrillas de hombres con largas escaleras recolectando las naranjas de los árboles en La Moneda. Alguien deja olvidada una ‘H’ en el banco donde habitualmente me siento a hacer mi ronda de llamadas telefónicas pendientes.

Domingo de sol con asambleas, hoy me ha tocado Mairena del Alcor y hemos celebrado también la de Alcalá del Río. He perdido la cuenta de cuántas llevo y todavía nos queda la alta montaña de la próxima semana. El músculo de IU en la provincia de Sevilla ha aguantado el tirón de la pandemia, no en vano somos una de las organizaciones con más implantación en el país (si no la que más), con más gobiernos municipales y dos centenares largos de concejales y concejalas en casi el 80 por ciento de los pueblos y ciudades de la provincia.

Como mandan los cánones para estos casos, he bloqueado y ocultado los mensajes de amor que nos han dedicado bajo un tuit algunos (todos hombres, por cierto) amigos de los toreadores, que han hecho uso de muletas y estoques dialécticos tan intelectuales como «ignorantes, fanáticos y acomplejados»; tan capitalinos como «Espartinas, que si no fuese por la familia de toreros, casi no existiría en el mapa»; tan amantes de la ensalada como «Sois un banda de depravados mentales. Haber si acabáis todos entre rejas, por golfos y delincuentes. Sois escoria. Que os den por el culo que es lo que os gusta»; con un lenguaje jurídico digno de un doctorado como «Valiente hijos de puta. Das asco, desgraciado!! Ojalá el peso de la justicia te quite d ocupar el cargo q ocupas, rata!!» y, en fin, tan solidarios como «tu apoyo te lo metes por dónde a ti más te guste querido político y a calado no sé ya si puedes también».