No leo a Isaac Rosa por sus militancias. Tampoco acudo permanentemente a la literatura de Belén Gopegui porque haya estado alguna vez en la Fiesta del PCE, lo mismo que, tirando de la cuerda, no pienso que Dominique A es el cantautor más grande de estos tiempos por el hecho de escribir que “Mis padres votan a los comunistas, como todos los de la familia, y desde muy pronto no puedo concebir que sea de otro modo” (Regresar, Ed. Alpha Decay, 2013).

Lo he mencionado en alguna ocasión. Rara vez, ni siquiera cuando me toca, elijo mis libros o discos favoritos: son ellos los que me elijen, los que me modelan, los que rellenan mi morral de frases, canciones, ideas, poemas, forma de entender y de entenderme con la vida. Por eso comprendo a mi amigo Pedro L. cuando afirma no leer ninguna obra literaria que tenga menos de cien años, o no conocer ninguna cumbre musical más acá de los Stones. Aunque seguramente es una exageración, ¿por qué no? ¿Acaso no hay fondo histórico suficiente como para cubrir una vida entera de lecturas y música anterior a, por decir una fecha, 1980? ¿Acaso no hay películas en blanco y negro suficientes como para colmar la existencia de un cinéfilo?
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