A quienes vais con el paso cambiado.

A quienes sois mileuristas por narices.

A quienes ni eso siquiera.

A quienes no ponéis papanoeles en los balcones.

A quienes pensáis que este mundo no es posible.

A quienes trabajais en días de fiesta.

A quienes no os tocó la lotería del ladrillo.

A quienes os dan la comida de empresa

después de daros caña (no precisamente de lomo) durante todo el año.

A quienes he conocido este año y me habéis hecho feliz.

A quienes no cerráis la boca cuando os joden.

A quienes os joden cuando abrís la boca.

A quienes os putean por ser diferentes

cualquiera que sea la diferencia.

A quienes pasáis de oír pregones y misas de gallo.

A quienes dijisteis no cuando intentaron sobornaros.

A quienes tenéis examen el 8 de enero.

A quienes os aburre el mensaje del rey.

A quienes renegáis de las macrofiestas navideñas

porque nadie os puede obligar a llevar media etiqueta.

A quienes se os inundó el trastero con las lluvias

y ahora el seguro resultó no serlo tanto.

A quienes ni de coña dejáis que os vendan la moto,

ni los caballos del hipódromo,

ni la Dos Hermanas divertida,

ni que os cuenten cuentos ni historias ni milongas.

A quienes pensáis que cultura y basura son conceptos opuestos.

A quienes os fastidian porque os tratan como a figuritas de belén.

A quienes os miran como a ovejas negras

porque habéis decidido salir del redil.

A quienes devolvéis la mirada de reojo.

A quienes os señalan con el dedo acusador.

A quienes no dejáis que os den lecciones.

A quienes os la suda no apuntaros a caballo ganador

porque la dignidad está por encima de todo eso.

Y también,

incluso,

a quienes decís que no os fiáis de mí

porque el patio no está para fiarse ni de dios.

La canción de hoy: Black cab, de Jens Lekman. Pulsa aquí para verla y oírla en directo.

(Inmutar: v. Alterar o mostrar alteración, esp. en el semblante o en la voz. ETIMOLOGÍA: Del latín immutare, y este de in (en) y mutare (mudar, transformar). USO: Se usa más en expresiones negativas).

Me faltan dedos de la mano ya para contar el número de personas que me han dicho eso de que "tú es que no te inmutas por nada, vamos", refiriéndose a las cosas estas de la política, donde lo más fácil es que (algunos, no todos) te den un porrazo dialéctico cada vez que sueltas algo que no gusta a los que mandan. Por ejemplo, cuando intervienes en un pleno –ya que el último en hablar siempre es el portavoz del gobierno, que suele aprovechar su réplica para lanzar toda su arti-arpillería-, o cuando vas a una comisión municipal –como ayer, que me dijeron de todo, menos bonito- o si la prensa te publica alguna crítica a la gestión de tal o cual tema… etc.

En primer lugar, que quede claro que estoy hablando de la definición rigurosa de la palabra, es decir, de la carencia de alteración en el semblante o la voz, no de la falta de preocupación alguna por nada, que es completamente distinto. La cuestión es que, como no me gustan esos juegos -muy típicos por cierto- en los que imitamos a reyes y reinas de los dimes y diretes que vemos por la tele –reallity shows, tomates o parlamentos varios, que tanto montan-, pues siempre prefiero permanecer inmutable ante la paja –con perdón- y dedicar todos mis esfuerzos a preocuparme por la sustancia, que es lo que, en mi opinión, realmente importa a la gente de la calle o, al menos, lo que le afecta en la vida diaria.

Por otro lado, está claro que también importa –o influye- el carácter de cada cual. Nunca he sido de esos que se esfuerzan por gritar más alto que el que te está gritando, ni de esos que procuran encontrar el palabro más borde que el que te ha dicho el de enfrente, ni, en ningún caso, se me ha subido la mala leche de llegar a las manos cuando la ira de tu interlocutor es tal que si llevara una pistola encima te dejaría frito a balazos, imagen que ayer me pasó por la cabeza, como una especie de déjà-vu tan de moda en estos tiempos, cuando en la susodicha reunión alguien ha tirado unos cuantos folios en un pronto de esos que siempre suelen ir acompañados de una ristra de calificativos superlativos, así al alimón. Normalmente me callo, espero a que pase el chaparrón y sigo con lo mío como si nada, algo que tal vez fastidie aún más a quien se ha desahogado contigo, pero que seguro agradece el resto de la gente, por aquello de evitar males mayores.

Resumiendo, que cuando estás en política tienes que aprender a discernir entre enemigos y adversarios, pensar en el fin y no darle coba a los fuegos de artificio, tener oídos y boca para distinguir las voces de los ecos y, en suma, no perder el tiempo en discusiones vanas sobre cosas que a la gente que te vota (o no) ni le va ni le viene ni le deja de venir. Como diría la otra, así me lo aprendí yo.

La canción de hoy: Good Fruit, Hefner. Pulsa aquí para ver el videoclip.

Comenté el otro día, en un discurso, la anécdota del concurso de maquetas que está haciendo el ayuntamiento de esta ciudad. Resulta que me llamó un amigo y me preguntó si había leído en la prensa las bases de la convocatoria de ese concurso, organizado por la concejalía de juventud, que este año va por su segunda edición.

-No, la verdad. Está claro que no íbamos a presentarnos, así que…

-Ya, pues léela atentamente, anda.

La cuestión es que en esas bases dejan muy claro que no podrá presentarse al concurso ningún grupo que tenga un disco grabado. Eso, que en principio puede ser una cosa sin importancia y, en cierto sentido, hasta normal, no lo fue tanto cuando me dio por indagar en internet sobre convocatorias similares. Comprobé que esa cláusula, o parecida, existía en todas las bases de todos los concursos de maquetas que encontré, pero con un matiz: que aparte de mencionar aquello de que "no podrán presentarse grupos musicales que tengan grabado disco alguno" (como pone en la de aquí) añadían "en alguna compañía discográfica" o coletillas por el estilo. Por poner un ejemplo, en V Concurso de Maquetas "belladurmiente.com", dice en el punto tercero que "no podrán participar aquellos que posean en la actualidad contrato discográfico en vigor. Se admitirán a los grupos con trabajos discográficos autofinanciados por ellos mismos".

¿Importa? Pues tal vez sí, porque resulta que, al menos hasta donde me alcanza la memoria, el único grupo local que ha grabado un disco en este año se llama eXperpento y está formado, mira tú por dónde, por ese amigo que me llamó y un servidor.

¿Casualidad? Tal vez, no tengo pruebas de que la mano que mece la cuna haya dado instrucciones sobre el tema, y dudo que llegue ese día soleado en que me entere y se descubra el pastel. De todas formas, hace tiempo que tengo claro que presentarme a cualquier cosa de estas, las otras o las de más allá es una inutilidad. Vamos, que con su pan se lo coman.

Es que no me puedo creer lo que ven mis oídos. Total, porque yo haya dicho en una entrevista al periódico Informados que en ningún caso vamos a pactar con ellos… cogen y me ponen la carita a cuadros cuando me ven por la calle. Desde luego, no se sufren nada.

De todas formas, es que tampoco me cabe en la cabeza qué es lo que esperaban. O sea, llevan años (yo diría incluso décadas) pavoneándose a cara de perro con la cosa esa de que por algo el pueblo les regala las mayorías absolutas, lo que equivale, según su gran e irrefutable teoría filosófica, a tener todas las razones políticas a su favor, dando a entender por ello que elementos como Jesús Gil, para no ir demasiado lejos, también lo hacía de escándalo.

-Hombre, no es lo mismo.

-Ya, claro, pero es igual.

Por otra parte, y para no basarme sólo en argumentos que podrían tacharme de rencoroso, no tenemos nada que ver los unos con los otros. Por mucho que compartamos primos lejanos ideológicos, por mucha palabrería barata que habla de las izquierdas y todo ese rollo, pues como que no. Pero digo más: es que ellos tampoco nos aceptarían si, llegado el momento, me viniesen con el cuento ese de "qué es lo que queréis". Es que hay cosas que no tienen vuelta de hoja. Es que, quitando cuatro detalles y medio, lo que están haciendo en este pueblo no es muy distinto a lo que harían los que están al otro lado de la raya.

-Pero hombre, cuando se pacta, las dos partes tienen que ceder.

-¿Y tú crees que ellos cederían si les pedimos que cierren el hipódromo?

-No, no lo creo, pero…

-¿Y cederían si les pedimos que dejen de practicar la política del ladrillo?

-Hombre, es que…

-¿Y desconectarían a todos sus enchufados si se lo exigimos?

-Vaya, estás en un plan…

La verdad, a esta gente lo que les hace falta es un paseo por la oposición. Que se les atraganten los polvorones, o los mariscos que se comen con los constructores, que dejen de presumir por ahí de que son los que la tienen más grande, que pierdan al monopoly. Que alguien les regale la novela 1984, de Orwell, y comprueben que el Gran Hermano no es el programa hortera ese que ponen en la tele, sino lo que ellos están haciendo con esta ciudad.

La canción de hoy: Merche *, Sr. Chinarro. (Hablando de mariscos y constructores…). Pulsa aquí para verlo.

Ahora se las puede ver en el magazine de La 2 "De calle", tocando sus miniaturas musicales en los intermedios que se producen entre las secciones del programa presentado por Cayetana Guillén Cuervo. Son Pauline en la Playa, uno de esos grupos que llevan años pasando de puntillas por las grandes listas de ventas de discos y permaneciendo ajenos a quienes deciden qué debe y qué no debe gustarte en el mundillo de la música. Cosa que, a veces, casi es de agradecer, porque cuando te coge uno de esos listos que piensan con el bolsillo, lo mismo te obligan a hacer basura y nunca se sabe, igual acabas convirtiéndote en Danza Invisible (no pongo otros ejemplos por si acaso hiero sensibilidades que no quisiera).

Pauline en la Playa (nombre tomado de la excepcional película escrita y dirigida en 1983 por Eric Rohmmer) son las hermanas Mar y Alicia Álvarez. Hay personas que cuando las han oído por primera vez me han dicho la típica frase "huy, son algo así como Ella Baila Sola", frase que pone de los nervios a quienes llevamos años embelesados por letras que dan vida a las cosas más pequeñas de la vida y las convierten en termitas, erizos, caballitos de mar, utensilios de cocina, condimentos varios… es decir, haciendo realidad proverbios del tipo "la esperanza es como el azúcar en el té: pequeña, pero todo lo endulza". En cuanto a su música, las influencias que se entremezclan en sus composiciones fluctúan entre el jazz, la bosa-nova, el soul, tango, bolero… como dicen en su página web, pero es cierto que esa mezcla puede servir para tantas formaciones, así que sólo escuchando canciones como Más pequeña que un ratón, Mi bañera o la reciente El tragaluz tendrás claro que ellas son diferentes: bajo una apariencia frágil y pausada, unas letras excepcionales –cada vez mejores- donde las metáforas no adolecen de maniqueísmo alguno y donde, en ocasiones, el sentido del humor aflora bajo la belleza complaciente de frases como "Y es tanta la armonía / que se instala en mi barriga y voy / por la vida en flotador" (Nana para R.).

Ese ejercicio de miniaturismo pop (perdón por el palabro) que en el último disco me recuerdan a lo mejor del Popemas de Nosotrahs, es capaz de hacerte viajar en una caja de cerillas, tener termitas helando el corazón, enamorarte de un cetaceo y visitarlo en la sección congelados de un supermercado, ser un tragaluz escondido en un rincón o un patito de goma arribando a una isla de espuma… y así todo un universo minúsculo donde expresar los sentimientos hacia la vida o hacia una persona nada tienen que ver con el típico "te quiero" o "eres lo más importante de mi vida"…

Su último disco, Silabario, es para mí una de las mejores colección de canciones en lengua castellana que se han hecho en 2006, portada incluida. Así que si no conoces aún a Pauline en la Playa, visita su web, oye algunas canciones aquí o disfruta de su precioso videoclip Pasos de ratón (de su anterior disco, Termitas y otras cosas) pulsando aquí.

Unos meses después, angustiados por los problemas de salud de Eugenia, mis padres nos llevaron al pueblo, donde iniciamos una nueva etapa como familia. Allí acabé la escuela, y luego hice el bachiller en un pueblo cercano. Gracias a las becas que conseguía cada curso, logré acabar la carrera de Derecho en Sevilla y, tras un par de años como pasante en un gran despacho, volví y me monté por mi cuenta.

Cuando regresé corría el mes de junio de 1993. Fue entonces cuando mis padres me dijeron que había muerto Don Paco, fruto de una virulenta cirrosis. El azar quiso que mi primer trabajo como abogado fuese, precisamente, la gestión de su herencia y el reparto de todos los bienes que había atesorado durante años: las tierras, los molinos de aceite y los inmuebles.

-¿A quién se parece Verónica?.

Las lágrimas de mi esposa me hicieron recordar a las que su madre, veintitantos años atrás, derramó cuando fue concebida por el amo. Estaba en aquella casa, la de Don Paco, que ahora era su casa y, por mor del matrimonio, también era mi casa, contemplando los cuadros que poblaban el que fue dormitorio del amo.

- Dicen mis padres que perdió la cabeza, que se encerró aquí y no salió hasta su muerte; que lo único que hacía era beber y pintar. Estaba loco, aunque seguía administrando sus negocios con destreza.

Nos quedamos un rato mirando cada imagen, cada gesto, de la madre de Verónica. Estaba por todos lados: hojas amarillentas, a carboncillo, pegadas en los muebles con esparadrapo; las fotografías hechas por Remigio, enmarcadas o clavadas con chinchetas; el cuadro con el corderillo, pintado como si aún no estuviese acabado; y Ofelia, una copia perfecta de la obra de Millais.

- Pocos la distinguirían del original -dije, fijándome bien, endiosado ante aquel cuadro.

-¡Mira! -dijo Verónica.

Sobre la cabecera de la cama, como una virgen romántica, la descendiente lejana de Elisabeth Siddal, musa de los prerrafaelistas ingleses de hace casi dos siglos, era la imagen calcada, generación tras generación, de mi mujer.

En realidad, de mi primer y único amor.

Junio 1998

(Si quieres leer la primera parte de este relato, pulsa aquí. Para la segunda, pulsa aquí. Para la tercera, pulsa aquí. Para la cuarta, pulsa aquí).

Sobre un artículo titulado Orgullo cani, que hablaba de la película Yo soy la Juani, de Bigas Luna, prettyinpink dijo "Orgullo y cani no pueden ir juntos en la misma frase", algo sobre lo que adameth recalca "pero el que lleva razón es prettyinpink ¿orgullo y cani?…" Según este internauta, "Bigas no quería al ‘loco’ pero ‘lo convenció’ la de los casting. Comprendo que debemos sentir orgullo de nuestro propio ser y manera de vida, raíces, etc… pero, de algo tan sobreimpuesto, artificial y, sobre todo, cómodo para esta sociedad?". El mismo adameth dedica al botellón las siguientes palabras: "Es cierto que ya no soy lo joven que yo quisiera, y que incluso en una botellona podría pillar un catarro mortal, pero no me gusta que me prohíban, prefiero que me aconsejen e incluso me convenzan.

Otra de cine: prettynpink me recomienda "fervientemente ‘Little Miss Sunshine’. Una historia agridulce, que hace pasar un buen rato pero deja mal cuerpo cuanto te pones a pensar luego. Y esta historia podría ser la de cualquier niñita de cualquier ciudad, incluida Dos Hermanas, puesto que a mediocridad no hay quien nos gane". Película que, por cierto, vi la semana pasada y que me parece una de las mejores del año.

También prettynpink respondió, a la pregunta que hice en un artículo que hablaba de la posibilidad de hacer algo novedoso en las noches de nuestra ciudad, lo siguiente: "Yo te doy una respuesta: NO. Y si se hiciera algo parecido, meterían fuego al local con todos nosotros dentro, retros, frikis, divinos e indies, allí juntitos. Una pena. Y mi sábado comenzó muuuucho antes del mediodía, con sesión de pelu y maquillaje a lo drac. ¡Yo pediría un bis a Dindan!". Dindan, que también merodea por esta web de vez en cuando, añadió "Por alusión. Respecto a eso de hacerlo en Dos Hermanas quisiera comentar que la primera vez que las Niñas Sodómicas pinchamos fue en Dos Hermanas, en el Latino, ni recuerdo cuando la verdad. Y la gente que vino fue casi todo o de Sevilla o amigos de aquí. La gente que había en el bar tenía una mala cara que ni te cuento. Tampoco el sitio acompaña, como casi ningún sitio de aquí, eso si es un problema serio de este pueblo. La gente con cierta inquietud o sale poco por aquí o se va a Sevilla, y eso va a ser difícil cambiarlo. Y respecto a lo de volver a pinchar, ya tramaremos alguna fiesta sea donde sea para repetir. Le he vuelto a coger gusto a eso de pinchar, y eso que faltaba mi pareja sodómica, llega a estar y ya os caéis de espaldas jeje. Besos".

Sobre las inundaciones del mes pasado en nuestra ciudad, Darwin escribió: "Si los concejales de este pueblo grande no se dedicasen a hacer carrera política y cumpliesen con su trabajo, no ocurririan estas cosas. Cada vez que llueve un poco mas de la cuenta pasa esto, no es la primera vez, y lo peor es que seguirá pasando. Hay un culpable claro con nombre y apellidos, DIMISION YA, esto no es un accidente climatológico, hay precendentes de ocasiones anteriores". Y a vueltas con el control de nuestro Gran Hermano local (o sea, el futuro ex-alcalde de Dos Hermanas, jeje), prettynpink dijo "Sólo faltaba (gran comienzo de frase que cada vez digo más) que a los ciudadanos nos dijesen con quién nos tenemos que tomar un café. De momento, el ojo que todo lo ve, está un poco tuerto y desvía la atención hacia otros lares. En todo caso, con o sin pie en el cuello, nos vemos en los bares!".

Para terminar, un comentario-pregunta de chusma-rin: "¿Qué te parece la siembra de pinos que se hace desde el Ateneo?" No comments.

La canción de hoy: Foreing land, Christina Rosenvinge, de su disco Continental 62 (2006). Pulsa aquí para ver el videoclip.

Un buen día Toscano dice: "El Metro irá por aquí". Al día siguiente, la Consejera del ramo, Concepción Gutiérrez, dice que irá por allá. Más tarde, nuestro alcalde asegura que el metro estará listo en tal fecha, pero 24 horas después la jefa de la Junta responde que ni de coña. Poco después, ese prodigio de portavoz municipal llamado Agustín Morón jura y perjura que tienen diseñados hasta las pérgolas de la parada que van a plantar en La Motilla, justo cuatro telediarios antes de que, por enésima vez, la responsable de ejecutar la cosa diga que eso no está ni en papeles, ni en los presupuestos, ni tan siquiera en la mente de los técnicos. Ayer, nuestro mandatario local deja contenta a la Plataforma por la Mejora de Montequinto con sus promesas, hoy nos desayunamos con el desmentido de la Consejera… y así llevamos unos cuantos añitos.

O sea, ¿es que no se hablan? ¿es que les gusta jugar al gato y al ratón, en cuyo caso, quién es el gato y quién el ratón? ¿serán gato y ratona? ¿serán gata y ratón? ¿quién miente más que habla? ¿quién dice media verdad y quién la verdad a medias?

De verdad, yo entiendo perfectamente que hacer una obra tan bestial como la del Metro tiene sus inconvenientes, sus problemas sobre la marcha, sus efectos colaterales inesperados, todo lo que se quiera y mucho más, pero ¿tanto cuesta decir lo que de verdad ocurre, qué es lo que se pretende y cuáles son los problemas que nos podemos encontrar por el camino?

No entiendo por qué este baile de máscaras. O sí: desde aquel famosísimo vídeo electoral, pagado por la cara entre todos los contribuyentes, hasta la famosísima foto "virtual" de los candidatos socialistas en las últimas elecciones, delante del metro circulando por la avenida de Europa, todos han sido galimatías y chicles pegados en las culeras de los pantalones de la ciudadanía. No entiendo por qué tienen que mentir tanto si, más pronto que tarde, la mentira de las patas cortas acaba jodiendo al más pintado, que casualmente siempre es la misma persona, o sea, tú, y yo y toda la gente que está hasta las narices de ver que Pinocho cada vez la tiene más larga.

¿He dicho "no entiendo"? Huy, qué mentira…

La canción de hoy: True faith, New Order (1985). Pulsa aquí para ver el videoclip.

Me pregunto qué se siente cuando muere un dictador. Qué estarán sintiendo ahora quienes han sufrido su tiranía, aquellas personas que aprendieron de memoria el "te recuerdo Amanda, la calle mojada…", o las que recitaban a Neruda, pero también quienes lo apoyaron y estuvieron a su lado siempre, esas mismas personas que el otro día apedrearon al periodista camuflado de Caiga quien Caiga y se cagaron en los muertos de todos los españoles, Zapatero el primero. Qué estará mascullando en este preciso instante cada familiar de cada una de sus víctimas, cada militar que hoy llora su pérdida, o sus descendientes, o la mismísima presidenta Bachelet, que también lo sufrió en tiempos.

Me pregunto qué pensará hoy sobre la muerte de Pinochet quienes criticaron su régimen y al mismo tiempo vendieron armas a su ejército. O el juez Garzón, o Blas Piñar, o Le Pen, o quienes me han traído a la memoria de mis 8 años cuando murió Franco y las colas por ver su tumba eran tan largas como las de hoy en televisión. Qué estará pasando por la cabeza de Aznar, o Fraga. Qué oración habrá rezado en su honor el presidente Bush o los banqueros que guardan sus lingotes de oro. Y los muertos por su guadaña, si es que están en algún sitio. Y los asesinos de sus muertos, donde quiera que estén.

Me pregunto qué se siente al saber que sus juicios ya no se celebrarán, que sus condenas ya no se ejecutarán, que sus médicos ya no tendrán que dar más partes clínicos sobre su estado de salud. Me pregunto qué se comentará sobre él en los palacios de todos los dictadores del mundo, de sus amigos y amigas de todos los países democráticos (sic) que le ayudaron alguna vez, qué clase de ideas pasarán por las cabezas de los familiares de Allende o, por el contrario, de quienes le ayudaron desde sus despachos de la CIA.

Me pregunto todo esto y muchas cosas más. Me pregunto qué piensas tú, por ejemplo, que nunca has sufrido, como yo no sufrí, la desgracia de vivir bajo la opresión de un caudillo. Como dice el poema, la muerte no acaba nada. Pero sí deja en el regusto de cada cual un océano de sensaciones contrapuestas, sin duda, que difícilmente podremos explicar, pero que tienen una cosa en común: el ser humano, sus odios, sus filias y sus miserias.

La canción de hoy: Björk, Play dead. Pulsa aquí para ver el videoclip. 

Aparco a las 6 de la tarde junto al Opencor de la circunvalación, donde ya se sabe que la gente tarda diez minutos en entrar y salir. Hay sitios de sobra para estacionar, pero los coches prefieren la doble fila antes que hacer maniobras.

Un BMW negro se pone a la par de dos contenedores de basura. Su propietario, vestido con chándal de domingo, enciende las luces de emergencia, sale con unas bolsas, las echa en uno de los contenedores y se mete en la tienda. Otro vehículo sale del aparcamiento que está delante del mío. Uno que viene por detrás se para junto a mí y, en vez de ocupar la plaza del que se acaba de ir, o cualquiera de las otras que hay libres, echa el freno de mano y me deja encerrado. Toco el claxon y me enseña su cara de malos amigos, pero se retira hacia atrás, en doble fila con el que está aparcado a mi espalda, y enciende las luces de emergencia. Al entrar en la tienda me lanza una mirada reprobadora.

En esas pasa un coche de la policía local por el carril libre. Veo como se pierde de mi vista.

Por el retrovisor observo a un todoterreno que se para en el paso de cebra y también pone las luces de emergencia. Miro hacia el frente y veo que ante la puerta de la tienda hay sitio, por lo menos, para tres vehículos, pero los que se colocan en doble fila taponan los accesos. Hago el recuento: cinco bien estacionados, cuatro plazas libres y siete en doble fila, incluyendo al que está junto a los contenedores. El mismo coche de la policía local de antes vuelva a pasar de largo, esta vez a una velocidad superior, y un chico en moto y sin casco se sube a la acera y para en la misma puerta por donde sale mi mujer. Son las 6,05 horas de la tarde.

Te animo a que calcules cuántas infracciones se han producido en esos cinco minutos, a que te preguntes si alguna vez has sido parte de alguna de ellas. A que pienses qué tendría que haber hecho la policía local en cualquiera de sus dos pasadas-paseos por ese lugar. A que pienses también qué habría sucedido si la policía local se hubiese parado para multar. A que pienses qué habría pensado si una de las personas multadas fueses tú. A que actues (actuemos) en consecuencia.

Canción para hoy: Dans un camion, Dominique A, L’horizon (2006). Pulsa aquí para ver el videoclip.